Solidão ...

Tinham ido passar uns dias ao Norte de Moçambique.

Naquele tempo era uma cidade fantasma. Chuvosa, barrenta, suja do pó do desalento.
O barracão fora uma igreja em tempos de fé, onde agora e de quando em vez ecoavam maravilhosos cantos clamando por uma vida melhor.

Nas frinchas das casas que outrora tinham abrigado risos de alegria, passava um vento seco escaldante que calava qualquer grito de clemência.

As prateleiras das lojas que antes ofereciam frutas suculentas e víveres em abundância colorida, estavam agora cheias de nada, cobertas por teias de incertezas e pó de abandono..

Nas ruas passeavam sombras de um passado bem próximo, antes carregadas de sonhos, agora de G3 penduradas em fardas esfarrapadas.

Um dos raros telefones ainda existentes tocou. E ele teve que partir para a Capital. Voltaria 24 horas depois. Ela decidiu ficar.

Quando voltou para casa estava só. Eram 17h00 mas o Sol ainda ia alto. Comeu, não tanto por fome mas mais para ocupar o tempo. E depois de tudo no sitio não havia mais nada para fazer. E o sol ainda estava alto. Então percebeu o significado de outra palavra . a Solidão.

Era uma coisa enorme. Era um manto tecido de amargura, de tristeza, de escuro. Sufocante, pegajoso, doentio. Tentou despi-lo mas ele teimou em agarra-se como uma lapa.

Chorou. Chorou lágrimas salgadas como ondas raivosas que tentam destruir falésias. Começou a desmoronar-se, a perceber o tamanho imensurável do silêncio. O eco da angustia era aterrador.

Apercebeu-se que os seus gritos ficavam calados, não atravessavam as grades feitas de redes de incertezas apesar de saírem do seu peito ferido com a força como de um parto. Pois era disso que se tratava. De um parto para uma nova vida, totalmente bravia, virgem de qualquer conhecimento, imaculada de qualquer sentimento.

Finalmente adormeceu em lençóis de lágrimas, fronhas de desgosto e manto de saudade velada pela Lua fria e descolorida.

Sy - 1989 - n.e.